Silence ça tourne

Sous les vielles pierres se cachent la mémoire d'un enfant qui rit. D'une ancienne qui se perd dans le présent sous l'influence de son corps qui lui fait défaut. Derrière ces volets, on aperçoit encore la rosée qui effleure le crépuscule. Comme si le soleil pouvait caresser la lune. Comme si la mort n'existait plus.

Robert Owens - Same Old Thing